La couturière de paysages

De longs points réguliers de fils blancs brillants

Filaient sous les doigts d’une étrange couturière

Qui montait un patchwork fait de mille frontières

Mais prenant soin pourtant d’y placer un ruban.

Un long ruban tout gris, qui court à l’infini

Entre le vert, le brun et le bleu mystérieux.

Un long ruban tout gris fait pour guider les yeux

Sur un chemin bien droit loin des détours bannis.

Des fuseaux se dressaient, leurs branches dénudées

Arbres d’hivers longeant comme des boutonnières

La fermeture éclair de ce long manteau vert

Que je monte vers la capitale bondée.

Et par la vitre de l’autoroute, je songe

Aux couturières et paysages que je longe.